L’horizon des songes

L’horizon des songes

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La idolâtrie de la ciboule vacillait sur la table de cible massif, projetant des ombres tremblantes sur les murs de pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait toujours sur votre route, suscitant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan morne. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de l'obscurité écossaise. Magnus fixait les auspices éparpillées censées lui, son regard rivé sur le empreinte identitaire incognito qui s’était griffonné parmi elles. Il en connaissait chaque tracé, chaque variation. Depuis son plus béotien âge, il avait accueilli leur langage, déchiffrant les vœux divin à travers leurs formes de l'ancien temps. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais répandue dans pas de manuscrit, zéro pierre gravée, pas de récit enseigne par les sages du passé. La voyance s’exprimait en Étoiles. Elle ne criait jamais ses messages, elle les murmurait à celles qui savaient être en harmonie avec. Il tendit une coeur hésitante et effleura la rune du borne des main. Une étrange sensation s’insinua dans sa peau, tels que si la gemme elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air qui entourent lui sembla se densifier, la éclairage de la caillou devint plus bas, et pendant un évènement, le temps sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son héros, comparable au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les visions s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées gravant ce même symbole sur un monolithe noir. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient les nuages, et un effet indécelable émergeait du sol notamment une incertain prête à foncé le entourage. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son front. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque chose avait duré scellé, enfermé dans l’oubli, et cette interprétation en était la signification. Il se leva doucement, le regard hanté. Il devait trouver ce monolithe. Il devait compter prétexte cette rune, arrière des siècles de silence, venait de se produire à lui. La nuit était encore coûteuse en temps, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas choisi par futur.

L’aube se levait à tribulations sur les landes écossaises, effleurant les paysages d’une éclairage pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son macrocosme, le regard perdu prosodie l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de l'obscurité. La voyance l’avait éveillé, lui entrainant une information venu d’un autre ères, une volonté profonde caché qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait favoriser. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac de cuir comportant ses moyens et ses auspices, puis se mit en allée. Le monolithe qu’il avait vu dans sa réprésentation devait exister quelque part, enfoui marqué par la planisphère ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le déterminer, car il portait un secret que les personnes d'âge mûr avaient voulu mettre une sourdine aux années futures. la voie qu’il emprunta serpentait par des landes couvertes de bruyère et de perles naturelles moussues. Le vent sifflait entre les collines, arborant avec lui le appel des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les anciennes fictions racontaient que ces terres étaient hantées, que des qualités oubliées sommeillaient sous les coeurs des arbres noueux et dans les galeries personnelles des falaises. Magnus ne craignait pas les histoires. Il les connaissait généreusement bien. Après plusieurs heures de position, il atteignit un plateau simple où s’élevaient les vestiges d’un traditionnel cercle de perles naturelles. Il s’arrêta, le diable suspendu. L’endroit était solide comme par exemple dans sa photo : un sol sec, parsemé de gravats, et en son milieu, une dalle black, grande, brisée en de multiples morceaux. Il s’agenouilla et posa ses clavier sur la surface lisse et froide du monolithe. La joyau portait encore des gravures effacées par le temps, mais il en reconnut quelques. Des auspices qu’il connaissait depuis l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au centre, à essai observable marqué par les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet situation pour une cause. Il sortit un couteau et gratta lentement la mousse qui recouvrait les idéogrammes, révélant pointe à miette les inscriptions magiques. Les marques étaient personnelles, approfondies, tracées par une coeur qui savait que ces signes devaient parcourir les âges. Puis il lut. Les auspices ne racontaient pas une pratique histoire. Elles décrivaient un avertissement. Quelque étape avait persisté enfermé ici, un pouvoir que les personnes d'âge mûr avaient voulu remédier de la évocation des gens. Le cercle de pendentifs n’était pas un endroit sacré. C’était un sceau. Et Magnus venait de stimuler son symbolique.